Juillet 1940 – Paris

Adélaïde sursauta ; un grattement intermittent venait de lui parvenir depuis la chambre qu’occupait autrefois Adrien. Elle quitta son fauteuil à bascule, empoigna le couteau qu’elle tenait à sa portée depuis que des rôdeurs avaient tenté de forcer sa serrure et traversa la salle à manger éclairée par un rayon de lune, avant de s’arrêter devant la pièce entrouverte. Le bruit se faisait plus insistant, comme si des mains fiévreuses creusaient le sol. Adélaïde fit un pas, une lame de parquet gémit. Quelques secondes, le silence domina, puis le grattement reprit, sur le même rythme obsédant. La pointe du couteau en avant, prête à frapper, Adélaïde se glissa dans la chambre : c’était un rat, un de ces gros rats qu’elle voyait souvent courir après la remballe, le long des pavillons des Halles, parmi les cageots écrasés et les immondices. Ils y faisaient leurs affaires, levant parfois le museau, à peine dérangés par la cohorte des clochards et des ramasseurs d’ordures.
Comme frappée de paralysie, noyée dans la clarté bleuâtre qui filtrait des carreaux teintés pour la défense passive, la bête se dressait les pattes en l’air, la moustache frémissante, les yeux luisants et le poil hérissé. On la devinait chargée d’une fureur croissante, d’une rage qui secouait ses formes noires et grasses, pareilles à celles d’un chat gavé. (...)